Иногда кажется, будето время - замкнуто. Будто этот круг повторяется из года в год. Что каждая весна одинакова.
И когда человек оглядывается назад, забыв, что было раньше, он видит серые кольца, будто выпущенные из трубки Гендальфа.
Там, далеко, я вспоминаю эти кольца. Каждая весна, раз за разом, опять и опять.
Даже если я очень постараюсь, я смогу выделить из всех тех весен лишь отдельные моменты, которые вполне могли бы относиться и к другим периодам жизни. Это не значит, что в тех кольцах не было ярких событий...
Были... немного. Я из помню... наверное.
Но в какой-то момент кольца развеялись, и я знаю, кто их развеял
(... лимончеги...)
И дорога стала прямая. Продолжение затерялось в тумане, но я точно знаю, что и там она тянется прямо.
Наверное, она будет идти в гору, наталкиваться на преграды, утопать в болотах, петлять между деревьями, но она никогда больше не замкнется в кольцо.
Я знаю одно - я не вижу впереди поворота назад, как видела его много лет, много весен подряд, опять и опять.
Я вижу туман. В нем угадываются очертания дороги.
Но на ней нет больше поворота.